Salvos aqueles raríssimos que um a um ela escolhia permitir que a tivessem, todos os outros ela tinha.
Só a agradavam flores de uma proveniência, e não era da mais óbvia.
Diferenciava os afagos. De cá e de lá, porque tudo que estava deste lado era parte dela...como se sentisse o toque das próprias mãos... Sofria do mesmo mal que eu, desencanto.
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